Я родился во дворце,
Долго прожил, и в конце
Оказалось, я не сущность —
Я татуха на рубце.
Думал я себя свести,
Всё отмыть и отскрести,
Но узор мой не тускнеет, —
Знать, судьба: его нести.
Кто сказал, судьба – узор?
Кто назначил приговор?
Будь обидчик, будь топор —
Не согласен! Вот борьба.
Бился. Умер. Бился вновь.
Раны. Шрамы. Плоть и боль.
А рисунок только крепче.
Интересно, что на нём.
Я татуха – купола.
Над берёзой синева.
Поле, вороны, кресты.
Жуть какая красота.
Чудо ужас красота.
Пыль величие тахта.
Слово горечь борода.
В общем, мандала не та.
И набил я мантру ОМ,
Чакру, Дао, а потом
Церемонию провёл –
И сидел с открытым ртом.
Хоть рисуй, хоть не рисуй!
Хоть вини, хоть голосуй.
Что Кайласа, что Кубань.
Получается всё <…>.
Я родился. Я дворец.
Я рисунок. Я рубец.
Я директор, муж, отец.
Терапевт мой молодец.
Воссияй же, пустота!
Растворяйся, херота!
Делать – нечего. Не делать –
Это тоже мысль не та!
Вот и всё и будь что будет.
Взял мешок, неси мешок.
Человеческая участь.
Век недолог. Краток срок.