Сегодня Иван Валерович – почётный клошар.
Душа его объята тряпьём и смрадом. Голос сорван от немого крика. Плечи истёрты о прохожих до костей.
Иван потерял рубежи.
Хлеб и вода не претворились плотью и вином ни в одном ресторане Парижа.
Иван есть конь в пустоте. Вопль средь рукотворных, обжитых скал.